I

La escultura inventa el espacio.
Hace jugo de luz en la carne exprimida del mármol,
agujeros de luz en el tiempo muerto de la Presencia.
La eternidad está hecha de muertes sucesivas, el escultor
salva la materia del olvido; y la forma, del sueño.

La suerte tiene forma de cumpleaños.

Sin embargo, la aguja de la memoria desteje lentamente veloz
lo que se crea más acá del Tiempo. Ahora,
la presencia es hilo flojo que tu sombra tiende a mi
transparencia.

Mi mensaje no es claro: encontré
otra vez la primera vez del haber espacio para esculpir
silencio,
fue desgarrar el mármol del azar sin amasar.
Los Surcos del Acontecimiento retornan como yeso en flor
para inventar mi yema.